Noite muito friaNada para comerAs árvores parecem monstrosNão consigo me mexerO jornal não me aquece tantoSinto que vou morrer.As ruas parecem mais desertas,e os últimos que passam me olham estranho,talvez pela minha falta de banho,ou talvez, porque queiram só olhar.As senhoras passam com roupas coloridas.As minhas, nem podem ser consideradas trapos.A praça parece se contentar com a minha presença,porque essa noite promete ser fria e extensa.Se eu acordar vivo, começará tudo outra vez.Entrarei novamente nesse mundo burguês,onde sou tratado como um fantasma,eu, um pobre e velho mendigo, com asma.
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